Se respiraba a nuevo.

Esa hierba hacía poco que había crecido,

Y nos alababa con su suave vaivén,

Con su dejarse hacer el amor por el aire.

Todo eran piezas que encajaban,

Dentro de la soledad de ese momento,

Oscuro y eterno de un microsegundo.

Todo pertenecía a todo.

Menos nosotros.

Perteneciéndonos tan poco,

Que las miradas se desviaban al cielo.

Como un volver al lugar del que procedemos,

Un mirar atrás sin sentido hacia unas estrellas,

Vistas como recuerdos imborrables de nuestro paso.

Y no puedo evitar pensarlo.

Yo a un siglo de distancia del roce de nuestras manos.

Tú a mil lunas de oler mi perfume enloquecido esta noche.

Y los cantos silenciados,

Abnegados y vergonzosos por nuestra desnudez

Impía y carnal de nuestras almas

Que se inclinaban al vacío rocoso

De ese acantilado en el que se convirtió la despedida.

Se respiraba a nuevo.

Sí, es cierto, Señor, si lees esto.

Porque nos estábamos ya olvidando,

Y yo te pertenecía tan poco,

Que tú me pertenecías otro tanto,

Que no sé. No sé qué pretenderé confesar.

Que yo respiraba y oía la sangre alcanzar puntos inexorables,

Esperanzas vacías en un subir de respiraciones,

Un ir y venir quejoso y frustrante de miradas de otra gente alrededor.

Y que no sé a lo que pretenderé tener miedo.

No lo sé ahora, quizá mañana.

Y que no sé.

No sé mirar al horizonte y ver el límite,

Ni línea visible que me separe el firmamento,

Ni creencia que me divida mi paraíso

O desgracia que acabe con mi vuelo o mis alas.

Si no sé.

Si miraba a lo lejos y veía que me apoderaba de todo en un momento,

En una inquietud,

En un temblor de tus labios,

En un misterio de tus ojos abiertos y sin dejar claro nada.

En un algo.

No hay temor cuando te contemplo

Ni cuando respiro.

Aunque de repente me sepa a nuevo,

Y no sepa a lo que debería tener miedo.

Si ya no hay dolor ni espera ni esperanza

Ni se oye ningún sonido.

Y la hierba ha pedido tregua a estas horas,

Agotada ya de que el viento soplara en su contra.

26.08.14

C. Merino